Посвящается С.Б. 

Весело на Заре подняться . . . 
          и с ветром Истории, бьющим вам в спину, 
                        ударить в Колокол в вольном Лондоне, 
                                                  да так, чтоб услышали в Зимнем! 
. . . . . . 
Или когда категории, 
         твердо на ноги вставшие, 
                           находят свои формации, 
         и классы ступают  за классами 
                           как на берлинском плаце. 
Когда каждой строке Манифеста 
                        вторят баррикады Парижа,
                       и старый крот резво роет в чреве,
                       и вертится все быстрее планета, 
                                                               как бомба 
                                                               пущенная в карету Плеве 
                                                                или как в стратосферу 
                                                                                              гондола 
                                                                                                            ОСОВИАХИМа. 

(Признаюсь . . . 
                    поэтом быть тоже легче, 
                                            когда  в январской стуже 
                                                                спешит на подмогу вашей Музе 
                                                                                                     музыка революций, 
и Тихим Доном 
                          растекаться прозе вольной
                                                        под танец с саблями 
                                                                                    Первой Конной.) 

А вы попробуйте 
                        в Полночь подняться, 
                                                когда  ветер не в спину, а в лицо, 
и как SOS 
            пробить на экране компьютера: 
                                                    "Я встала . . . 
                                                               Борьба не кончена . . . 
                                                                                            Кто еще?"' 
 

Когда в синих томах на полке 
                                    одни вопросы и ни одного ответа, 
и когда больше нет Учителя, 
                                       чтобы спросить совета. 
А каждый ход вашей мысли 
                                вязнет снова и снова 
                                                    в  квадратуре круга 
                                                                                      сталинатроцкого. 

Когда диалектика - стерва
                            встала опять на гoлову, 
                                                да так, что и ног не видно, 
                                                                            и ей это пофигу. 
Когда дряхлый крот раком пятится, 
                                    у планеты оси заклинило. 
И только аритмия 
                      вашего сердца 
                                       упрямо твердит: 
                                                   "а все-таки она вертится!" 

Когда не приказ 
                    о начале восстания 
                                 Рабочей гвардии шлете, 
а  серенькую листовку по кзоту. 
                                в  безвольные руки  суете. 

(Неужто все было напрасно, 
                         и прав был миф о Сизифе? 
Довольно. 
Не будем. 
Сегодня праздник 
                        Нового Года, 
                                           а значит, 
                                                       и новой жизни.) 

Мало? 
        Разрознены? 
А разве больше 
                 встретилось их тогда в Минске, 
чтобы зажечь через четверть века 
              пролетарский пожар вселенский?! 

Ну а вам . . . 
        начинать приходится 
                            не с нуля даже, 
а с минуса . . . 
           (ох уж этот 
                            первый шаг 
                                    к царству свободы!) 
       с листовки, 
             по мелочи, 
                      в духоте профкомов 
                                              до немочи. 
Ну а если серьезно об этом деле, 
                     чтоб Вселенная не разбежалась 
                                                в дурном беспределе, 
а (как в ильенковской гипотезе) - 
                                            сжалась 
                                                     последним 
                                                                   атомом 
                                                                                  веры
                                                                                              в энном тысячелетии!

Вас, 
       рожденных не победы пожать, 
                                        а пепел былых революций. 

Вас, 
        кому выпало в землю упасть и пропасть
                                                                          семенем 
                                                                                       нового древа. 

Вас, 
       кто в учебниках истории 
                                      не останется даже в сносках. 

Вас, 
       вставших в Полночь, 
                                чтоб был Рассвет, 
поздравляет 
                    с вашим тысячелетием 
непоэтический поэт 
                        никогда не слышавший 
                                                 музыки революций! 
 

А.Б.